battuta

Après des années de voyage, et des mois d'écriture, Battuta conclut son périple. Le monde est peuplé de monstres, dicte-t-il à son scribe, je les ai vus, je les ai chassés, il m'ont pourchassé, j'ai continué à marcher, continuerai. Tous deux cheminent...

Illustration: Battuta

Un jour poisseux de 1991, le vieux Heinz, alcoolique maudit par tout le village de Quarrendorf, dans la partie méridionale de la lande de Lüneburg, en Basse-Saxe, en m'embrassant fut saisi d'un tressaillement que je crois sentir et partager encore: -...

Reçu aujourd'hui ce merveilleux texte de mon grand ami Pascal Janovjak, écrivain vivant à Ramallah depuis quelques lustres. Frappante coïncidence avec mon post précédent! Lors d'une réception, je rencontre Masihuddin Shaker, architecte et réalisateur,...

Pour JLK, comme promis Ce soir-là, Mehdi parla avec la réceptionniste afghane d’un hôtel genevois : - Elle était si belle. Nous avons discuté longuement de nos deux pays. Je lui dis mes émotions face au grand Lac Léman. Ma tristesse en pensant à combien...

Je me suis emberlificoté ici et là cette semaine sur des histoires de foi. Résumons. Tout a commencé par un repas chez des amis , il y a une semaine, où il fut question de religion, un peu, d'amitié, beaucoup, et d'huile d'olive. D'improviste, mon amie...

En cette nuit froide et brumeuse l'homme-clé répondit à l'appel et enfourcha sa bicyclette. C'était un engin trouvé quelque part dans une terrain vague entre le camp d'Al-Amari et celui de Qalandia, où les enfants aux gueules d'adultes s'amusent d'un...

La chambre d’amis vit une seconde jeunesse après le départ de sa principale occupante, dont les valises sans doute n’ont pas encore fait leur dernier aller-retour. A draps changés, coup sur coup, une chère connaissance d’Amman et, cette semaine, le zio...

Comment retenir les moments comme ceux-là? On croirait pouvoir le faire avec son appareil photo mais tout trompe. Les couleurs ne sont pas les mêmes, celles des poivrons, de l’huile d’olive et de la semoule surtout, puisqu'elles ne sont vraies que dans...

Macha est née la nuit passée et je ne peux encore que l'imaginer dans les bras de celle qui, hier encore, était simplement ma cousine, et que demain je retrouverai mère. L'heure tardive de la nuit me rappelle ces moments passés à écouter Macha à la radio...