Néons

Rassembler mes souvenirs, au cœur de ce voyage, au-dessus de ce volcan, c’est un peu comme essayer de photographier des éclairs de chaleur sans « pause B ». Si par chance j’en attrape un ou deux, l’image reste floue, mais le grondement persiste. 

Mettons que la mémoire soit une lampe dans la nuit: la mienne grésille comme le néon du camp Echo, projetant sur la toile noire, devant mes yeux grand ouverts, des images furtives et confuses.

Comment dormir sous un néon qui ne s’éteint jamais?

Dans deux mètres carrés à peine, et dans le froid de cette lumière pâle ?

Mon voisin le peut, lui, mais aux dépends de Dickens et Pip, et d'une ravissante hôtesse de l'air.